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Yotaro "bobot"

Expertos en robótica de la Universidad de Tsukuba, en Japón, desarrollaron una suerte de “bebé cibernético” que serviría para la práctica de "padres primerizos", una espantosa réplica, desproporcionada y rudimentaria, capaz de simular mecánicamente los comportamientos, emociones y funciones fisiológicas básicas de una criatura recién nacida. Yotaro, tal es su nombre, ríe, llora, estornuda y se fastidia. Hace, en fin, las cosas que normalmente haría un bebé ¿o un "bobot"? pero con la finalidad de contribuir a la experiencia previa y para comprobar la reacción de los futuros padres.

Ultimamente los japoneses no dejan de asombrarnos con su prolífica inventiva en materia cibernética. Distintos proyectos abonan su interés particular en desarrollos humanoides que interactúen con el hombre con distintos objetivos, más allá de finalidad lúdica del Tamagotchi, la mascota virtual que causó furor hace más de diez años atrás. Pero Yotaro, que no es una mascota ni pretende sustituir a un mayordomo o a tu secretaria, habla a las claras de cierta tendencia generalizada, ya no a hacernos la vida más fácil, sino a suprimir la determinación y la madurez de los adultos.

La paternidad no es algo que se compre a la vuelta de la esquina, tampoco es un título profesional y nada indica que los padres de Albert Einstein fueron mejores que los tuyos o los míos. Es tan simple ser madre y padre como salir andando en bicicleta, y a su vez tan complejo como conocer el misterio de un universo cuyos límites aún ignoramos. Si alguien necesitara de Yotaro para atender las necesidades básicas de un hijo algo malo está ocurriendo con la humanidad o los japoneses, otrora dueños de una cultura prodigiosa, están perdiendo el tiempo en tonterías.

Caótico control

“A partir de hoy el gobierno porteño comenzará a secuestrar los vehículos de los conductores que excedan el máximo de velocidad en calles, avenidas y autopistas de la ciudad en 40 km/h o más. Los operativos serán desplegados en tres franjas horarias y abarcarán un punto de la Capital por turno.”

Hasta ahí la nota, bien descripta por cierto, porque esta mañana en muchos noticieros se destacaba en pantalla un cartel “… excedan el máximo de 40 kilómetros por hora”, como si la velocidad en calles, avenidas y autopistas se hubiera unificado al límite que solo rige para las calles. Vale decir, visto el límite de 60 Kmph hora que rige para las avenidas, que circular a 100 Kmph dará por sentado el secuestro del vehículo, aunque no está bien aclarado cuál sería el procedimiento si uno se desplaza a noventa, por ejemplo.

A los efectos del control, agentes del Cuerpo de Tránsito y la Guardia Urbana “constituirán postas en lugares y franjas horarias determinados”, desde donde se medirán los excesos con dispositivos electrónicos de precisión. Este procedimiento será adicional a otras penas en las que incurran los infractores, como las multas y quita de puntos sobre el hándicap de la licencia de conducir. Aún así, el recupero de la unidad secuestrada no implica el pago de los costos de acarreo, como en el caso de la confiscación del bien en áreas de estacionamiento prohibido u otras infracciones más graves, pero la intención del gobierno de la ciudad es reducir con este castigo puntual la eventualidad de graves accidentes que abonan los índices de muertes y lesiones graves. De hecho, la aplicación del “scoring” redujo la cantidad de víctimas en casi un 50% durante el primer semestre del año, así como también disminuyeron las cifras de conductores alcoholizados.

Lo que llama notablemente la atención es que se divulguen, previamente, los puntos de control sobre los cuales se lleva a cabo el operativo. Hoy se podía apreciar, al menos en uno de ellos, la presencia de una grúa para el remolque de vehículos livianos, particulares o taxis, otros vehículos del gobierno, para el traslado de los funcionarios, y una caravana de varios móviles de canales de noticias y radios. La manifestación de tanta parafernalia, en una hora crítica, a la salida del Viaducto Carranza, no sorprendía tanto por su objetivo sino por la dimensión de la noticia, porque de hecho se divulgó tanto que los conductores no superaban siquiera el límite de 20 Kmph, lo que sumado a los obstáculos físicos del operativo provocó un caos infernal en medio del estupor e insultos de variado contenido. Cabe aclarar que en el lugar, al corte del semáforo que habilita el cruce peatonal, generalmente se producen dos a tres violaciones por corte, todo un record de infracciones que se suman a otras, entre ellas no dar prioridad al transeúnte en los giros.

Y esto nos lleva, nuevamente Mauricio, a preguntarnos una y otra vez, ¿qué cuernos pasa por la cabecita de quienes son responsables del tránsito?... En principio se supone que anticipar y divulgar la hora y el sitio del operativo es de ingenuos, nadie que se precie de “vivo” caería en una trampa anunciada con bombos y platillos. Y en segundo lugar, obstaculizando dos o tres carriles y poniendo al tránsito en semejante “embudo” ¿a quién le cabe que un vehículo pueda desarrollar más velocidad de la permitida, siquiera?... Interrogantes como éste son comunes en la vida diaria de los porteños y simplemente no tienen respuesta.

Una de perros

Si hacemos un poco de memoria recordaríamos que hace siete años algunos medios informaban que un perro mestizo, callejero, había mordido a un vecino en la localidad de San Carlos Centro, provincia de Santa Fe. Siendo que el lesionado, tal vez ofendido en su orgullo, efectuara la correspondiente denuncia, la causa pasó a instancia judicial y el magistrado interviniente libró la orden de detención del can, acusado por lesiones leves culposas.

En materia penal y procesal no hay en nuestro país legislación que contemple el procesamiento de un animal, toda vez que éstos son considerados “cosas muebles” y, como tales, son objeto de derecho en lo que respecta a “la responsabilidad de sus dueños por las lesiones que causen a terceros”. Cuando la persona es atacada, en cambio, por un perro callejero, es decir sin dueño, simplemente corresponde efectuar la denuncia en el Instituto Pasteur, que en ese caso dará cuenta del can, pero no cabe iniciar ninguna acción civil contra nadie y mucho menos penal contra el perro.

El reo del caso, bautizado “Chiquito” por sus captores, quedó desde el 9 de enero de 2003 a disposición del Juzgado Correccional de la Sexta Nominación de la Ciudad de Santa Fe. El magistrado interviniente, vaya ocurrencia, entendió que debía enviarlo a una comisaría lejana de la casa del denunciante y por eso fue confinado, atado a un palo, con collar y cadena, a un destacamento policial -La Orilla- de la ciudad de Esperanza. Como suele suceder en el ámbito judicial, la causa de “Chiquito” pasó al olvido, en tanto que los funcionarios policiales, tal vez conmovidos por su desolación y luego de intentar en vano que la Sociedad Protectora de Animales se hiciera cargo de su destino, lo trasladaron a la Sección Perros del destacamento de Las Colonias, donde durante todos estos años recibió atención veterinaria y una pensión alimenticia donada por una reconocida marca de alimentos balanceados para caninos.

En estos días se supo que “Chiquito”, el único perro preso en la Argentina, murió el sábado pasado. Alejado de las calles, tal vez recibió un mejor trato que otros tantos de sus congéneres y así llegó al final de sus días naturalmente, aunque preso. Una nota que, por lo insólita, merece una breve consideración acerca de la ineficiencia de nuestro sistema judicial, no precisamente por el “olvido” de la causa sino por la dimensión del hecho, porque más allá de la compasión que uno pueda sentir por el can, que malamente podía invocar su defensa o recusar al juez, cabe preguntar qué cuernos pasó por la cabeza del magistrado que ordenó su detención como si se tratara de una persona.

En el interior del país suelen hacerse públicos casos como éste; la ausencia de un sistema eficiente y la inercia de funcionarios municipales han revelado que, muchas veces, es la misma policía local quien se hace cargo de los animales sueltos, cualquiera sea su especie. De ahí en más la suerte del bruto queda a la buena de Dios o, en el mejor de los casos, ligada a la compasión y simpatía de sus ocasionales carceleros.

Con la muerte de “Chiquito” seguramente se cerrará la causa abierta, y olvidada, por el Juzgado Correccional de la Sexta Nominación de la Ciudad de Santa Fe. Una vergüenza, según se lo mire, teniendo en cuenta que de los mismos funcionarios depende también la suerte de las personas.

H1N1, paranoia y café

Elegante e impoluto, salió de su despacho para dirigirse al toilette y lavarse las manos. No había tenido contacto con otra persona pero sí con el teléfono y la agenda de su secretaria. Nadie en la oficina estaba presuntamente infectado, pero había manipulado demasiados documentos y no se sentía cómodo.

Abrió la puerta utilizando un pañuelo de papel descartable que también usó para abrir el grifo de agua caliente. Tras lavarse con abundante jabón y enjuagarse cuidadosamente las manos, notó que el dispenser de las toallas de papel estaba desarmado. El rollo colgaba indiferente y apático, apretujado por el último visitante, la boca del dispenser abierta y desencajada. Con desconfianza tomó el papel con la punta de sus dedos, lo estiró, cortó y desechó antes de tomar una buena cantidad para secarse. Mientras lo hacía echó un vistazo hacia al cristal, allá, varios pisos abajo, algunos automóviles estaban detenidos frente al semáforo y unos pocos, muy pocos transeúntes, caminaban sobre la senda peatonal. La gripe avanza, pensó.

Al salir se dirigió a la administración del edificio para solicitar que repararan o cambiaran, a la brevedad posible, el dispenser de papel. Le habían prometido que lo harían el viernes último, pero al parecer los de Valot no daban abasto. Seriamente, les advirtió que uno no extrema tantos cuidados como para andar tocando el papel húmedo y apretujado por otros, vaya a saber en qué condiciones.

De regreso en la oficina creyó oportuno pedir un café. Sin embargo, pensándolo mejor, se prepararía un instantáneo para evitar tomar contacto con la taza; no es que desconfiara de los cuidados del buffet del último piso, pero más valía prevenir que pescarse el virus. Junto a la máquina de la compañía que proveía el agua potable, cuidadosamente testeada, tomó una toallita antibacterial para volver a higienizar sus manos; buscó un vaso descartable, el café y un sobre de edulcorante para preparar la infusión. Agregó un poco de crema en polvo y buscó palillos descartables para revolver.

Cauteloso, introdujo el vaso bajo el pequeño grifo y dejó que un poco de agua caliente cayera dentro de él. Retiró el vaso y cuando se disponía a revolverlo se le deslizó entre los dedos, precipitándose en caída libre. Hubiera jurado que el puto vaso caía en cámara lenta, porque manteniendo su estado vertical y contra todos los preceptos de las Leyes de Murphy, vio como dio de lleno en el alfombrado mientras la carga, espesa y oscura, saltaba al espacio, ascendente,  regando todo lo que le rodeaba: la máquina, el mueble de la kitchenette, sus zapatos y las dos piernas de sus pantalones. Grácil como un cisne, tras el impacto, el silencioso vaso de telgopor se recostó volcando el resto de su contenido.

Apresurado, buscó más toallitas higiénicas para quitar el café desparramado en sus pantalones, de las rodillas hacia abajo, y sus lustrosos zapatos. Maldiciendo, buscó un rollo de papel para absorber el líquido sobre la alfombra. Desistiría de prepararse el café por cuenta propia, tanto cuidado para nada, pero la sola idea de pedirlo a la cafetería le produjo escozor. Nuevamente, ahí vamos: otro vaso, café, edulcorante, los palillos…

Cerré la puerta de mi despacho, me senté y miré mis zapatos. Abrí un cajón, retiré otra toallita antibacterial para frotar enérgicamente mis manos, y agendé mentalmente: “martes, tintorería”. Volví a mirar mis zapatos, brillaban. No están nada mal, por suerte.

El canje

La historia de la aviación, tal como la conocemos, es bastante compleja por la variedad de intentos desarrollados por el hombre en procura de levantar sus pies del suelo, un anhelo que se remonta prácticamente a la prehistoria. Pero los orígenes de la aeronáutica datan de principios del siglo XX, entre los escarceos de los hermanos Wright, en diciembre de 1903, y el primer avión auto impulsado y controlado por Alberto Santos Dumont, en octubre de 1906, en el campo de Bagatelle, cercano a París. Curiosamente, los registros que dan cuenta del primer accidente aéreo datan de 1908, cuando un modelo diseñado por los hermanos Wright se precipitó a tierra tras la rotura de una de sus hélices. Orville Wright, su piloto, sobreviviría luego de permanecer hospitalizado durante un buen tiempo, pero su acompañante Thomas Selfridge murió a poco de ser intervenido quirúrgicamente.

Desde ese entonces la aviación comercial, por no hablar de los sofisticados aparatos militares, ha dado un salto gigantesco. Comparemos la mesurada velocidad y altura alcanzada por aquellos aeroplanos con los más de diez mil pies a que asciende cualquiera de los actuales aviones de línea, impulsado por poderosos reactores, y solo así podremos considerar la tragedia de una deflagración en pleno vuelo, por ejemplo, aún contando con elementos que antes ni siquiera eran imaginables. Los hermanos Wright, en sus intentos, sufrieron accidentes menores pero la naturaleza del vuelo y sus condiciones no daban más que para un porrazo; hoy salir indemne de un accidente aéreo es como sacarse la lotería y que encima no te descuenten impuestos.

Un viejo conocido de este servidor, piloto civil aficionado, sufrió durante un vuelo nocturno un grave percance técnico que le obligó a un amarizaje de emergencia frente a las costas del sur de Brasil. En medio de la oscuridad, tras destrozar el tren de aterrizaje en un morro, dio de lleno en la playa y el Piper J-3 que tripulaba fue golpeado por las olas hasta quedar prácticamente destrozado, aunque el piloto fue rescatado por un grupo de pescadores nativos sin sufrir mayores consecuencias. Perturbando a una audiencia atónita solía relatar su aventura, una y otra vez, jurando que no había nada más seguro y noble que un Piper J-3. Y claro que no, años después moriría tras estrellar su Peugeot contra un camión en la Ruta 14, en las cercanías de Ceibas, mientras viajaba a Buenos Aires.

Lejos del temor , nunca me preocupé por la suerte que pudiera correr en un eventual accidente aéreo, por el contrario disfruté todos los vuelos, sin excepción. Recuerdo uno, más corto de lo habitual, porque las condiciones climáticas eran tan favorables que el piloto prácticamente no forzó los motores, pero el regreso –en el mismo día- fue tan ajetreado que para jugar generala no hubiera sido necesario agitar el cubilete. No todos estimulan el morbo de esa manera, claro; un amigo que suele merodear este blog juró nunca más subir a un avión desde aquella vez en que, visitando la cabina, vio como la tripulación conversaba animadamente sin darle importancia a los controles.

Hace apenas unas horas Leah solicitó el canje del programa de viajero frecuente a la aerolínea de bandera local. Es que finalmente nos pusimos de acuerdo en la conveniencia del canje, a veinticuatro horas de su vencimiento, claro. Y viajaríamos, si cabe, en poco más de un mes a uno de los puntos más interesantes de la Argentina, por tercera vez. Después de la cena, entusiasmado, me propuse revisar las alternativas de esa corta pero placentera estadía, visitando algunos sitios web para considerar la oferta del alojamiento. Pero la noticia en la pantalla aún me tiene pasmado: un Airbus A-310, con 150 pasajeros, acaba de precipitarse al mar frente a las Islas Comoras, entre Mozambique y Madagascar. Aún está muy presente la misteriosa catástrofe del A-447 de Air France, y pareciera que cuando un avión cae otros le siguen, lamentablemente en cadena.

Con Leah nos miramos, dudando ahora entre resignar el bendito canje o tentar a la desgracia.

Raúl Ricardo Alfonsín

Ayer por la noche, luego de soportar una penosa enfermedad y rodeado de sus afectos y amigos, falleció en Buenos Aires el Dr. Raúl Ricardo Alfonsín, ex presidente que inaugurara en la Argentina esta nueva etapa en democracia cuando asumió el 10 de diciembre de 1983.

Ha corrido mucha agua bajo el puente desde aquel 30 de junio de 1989 cuando dirigiéndose a la ciudadanía el Dr. Alfonsín resignaba los últimos meses de un mandato convulsionado por los acontecimientos. Electo por una amplia mayoría inició un período de cambio marcado por reconocidos aciertos y discutidas decisiones, pero varios errores y contradicciones, sumados a la grave situación socio-económica, determinaron que se alejara anticipadamente del cargo, abriendo una nueva instancia electoral.

A estas horas, en el Congreso Nacional, ciudadanos, políticos y personalidades de distintos ámbitos manifiestan su pesar y afecto a quien llegó a la Presidencia luego de una intensa actividad en su partido, la Unión Cívica Radical. Sus logros y fracasos quedan para el análisis de la historia, ahora ilustrados en los medios nacionales e internacionales y en boca de los que de alguna forma quieren expresar su reconocimiento o admiración por esa voluntad permanente para alcanzar el concenso a través del diálogo y el respeto por las instituciones republicanas.

Tal vez no sepamos cómo hacer para mirarnos dentro del ombligo y quizás en pocas horas lo olvidemos porque corren tiempos de violencia verbal, intransigencia y resentimiento; en este país nos gusta más ir a los tumbos que aprender de los fatales errores del pasado, pero sobre todo lo que ahora se dice, dejando de lado los oportunismos, debiéramos tomar algo en limpio de este hombre, uno de los últimos políticos cuya figura emerge entre la chatura y decadencia moral a las que nos vamos acostumbrando.

Amarillo, lindo color

En dos horas uno puede asistir a una tediosa reunión de directorio o, si prefiere, bañar el gato con shampoo de belleza, secarlo y cepillarlo chiche bombón. Tantas cosas pueden hacerse en dos horas que ahora no se me ocurren, pero meterte al auto para cubrir el trecho que  te lleva a la oficina -habitualmente en treinta minutos- y pasar por la tortura de dos horas a paso de hombre, en medio de un caótico embotellamiento es demasiado pedir. 

Demasiado, digo, porque no hay excusa posible cuando por la falla de una -o dos, no importa cuántas- computadoras del Departamento de Operación de Sistemas, dependiente de la Dirección General de Tránsito de la Ciudad de Buenos Aires, quedó fuera de servicio la red de semáforos de todo el corredor norte de la Capital.

No vale la pena entrar en detalles para referir las circunstancias insólitas que desde las 9:30 horas hasta casi el mediodía fueron provocadas por la caída de un sistema que a confesión de los funcionarios del Gobierno de la Ciudad es obsoleto. Las zonas afectadas constituyen entre sí el corredor con más afluencia de tránsito hacia la city porteña, así que no hace falta imaginar los perjuicios que fueron ocasionados por 200 semáforos en amarillo intermitente. Cualquiera tiene derecho a pensar que si tuviéramos que evacuar Buenos Aires moriríamos apiñados como ratas. 

A esa hora pico la Policía Federal, que otras épocas hubiera "remendado", aunque mal, el inconveniente surgido, brillaba notoriamente por su ausencia, para variar. Suele haber más agentes en un clásico de fútbol, para cuidar la integridad de los violentos "barras", que a la hora de prevenir la delincuencia y mucho menos el orden vehicular.  Por el contrario, en las inmediaciones de Avda. del Libertador y 9 de Julio, sobre la mano contraria, dos patrulleros y sus consignas estaban estacionados departiendo amigablemente con otros dos motorizados en sendos cuatriciclos, en aparente posición de control aunque resignando su función. Tampoco la nunca bien ponderada Guardia Urbana se hizo presente para encauzar semejante batahola, a pesar de los ochocientos miembros púberes que ocasionalmente solemos ver en alguna esquina gracias al verde flúo de sus casacas y su patética vestimenta.

Cualquiera haya sido la causa para que el "obsoleto" sistema fallara -nunca en domingo, claro está-, y más allá de las suspicacias de índole política que algunos mal pensados suelen traer a cuento, la responsabilidad del suceso corre por cuenta del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, ausente en esta ocasión sin importar las disculpas de su titular Mauricio Macri, vaya liviandad. Y también, porqué no?... responsabilidad del Ministro de Seguridad, el Dr. Aníbal Fernández, tan afecto a relativizar las cuestiones que hacen a las fallas de su gestión, en este caso por la impericia o resignación de los agentes policiales que, se dice, fueron "desbordados" por el caos reinante, pobrecitos los agentes. 

Otra más y van...

Tragedia en el Dakar

La noticia está en todos los medios: el motociclista francés Pascal Terry, concursante N° 192 del Dakar Argentina – Chile 2009, fue encontrado muerto a metros de su Yamaha 450 WRF en un paraje inhóspito entre Abramo y Cuchillo Co, a 190 kms. de la Ciudad de Santa Rosa.

Las versiones indican que la última comunicación fehaciente del piloto data del domingo cuando se había quedado sin combustible, que más tarde otro competidor se lo suministró, y que –finalmente- su sistema de comunicación se desconectó por causas que se ignoran. Cuesta imaginar bajo qué circunstancias y cuándo pereció, si agonizó o si la muerte lo sorprendió súbitamente mientras hacía una pausa. Olvidado en medio del monte, con alimentos, agua y sin casco, entre espinillos y caldenes, tendido a corta distancia de su moto, hasta ayer se lo daba por presente entre los competidores que habían arribado a Neuquén y su búsqueda se demoró hasta anoche.

Muertos los hay todos los días, sean ellos víctimas de la delincuencia o de un infarto, sin testigos, nadie tiene en cuenta la cantidad de víctimas que el mundo cobra a cada segundo. En algún lugar de la Franja de Gaza, ahora mismo, el absurdo se está llevando muchas mayormente inocentes. Pero los titulares no entienden de prioridades y Pascal Terry, piloto del equipo MD Rallie Sport, ganó un espacio en los medios con su anhelo truncado. Anónimo hasta esta madrugada, este corpulento normando de 49 años, que soñaba con la aventura del Dakar y creía que iba a vivir los mejores momentos se materializó como la primera víctima del rally y cobró inusitada importancia.

En los foros de los medios, abiertos en internet, algunos se lamentan mientras otros afirman que el motociclista murió en su ley, haciendo lo que más le gustaba. Hasta los hay quienes discrepan y se regodean esperando que se mueran todos los competidores porque el Dakar es un estropicio descomunal para la ecología ambiente y parte de las reservas naturales. Entre espacio y tinta, como toda noticia de verano en Buenos Aires, el Dakar desplaza y hasta se editorializa acerca de lo irracional de esta aventura de acuerdo hacia qué lado se va inclinando la balanza por la opinión de los lectores. Lo cierto es que para la organización del evento la muerte de un piloto, de un espectador, es un riesgo hasta razonable, que no impedirá que sus participantes sigan quemando etapas hasta alcanzar la meta.

Tal vez no sorprenda tanto la muerte de Pascal Terry, así misteriosa y repentina, sino lo que despierta junto a la curiosidad morbosa que hace noticia.

Cultura Dakar

Debo ser algo ingenuo y masoquista a la vez, porque siendo casi las nueve de la noche, como si no hubiera pasado otra cosa, dediqué una maratónica sesión de doce horas –en segundo plano, mientras hacía otras cosas- al noticiero de cable con mayor audiencia en la Argentina. Durante ese lapso, casi exclusivamente y excepto dos o tres cortes, el canal se limitó a registrar las alternativas de la “largada simbólica” del Dakar 2009, Argentina – Chile. Referirse a la importancia del evento sería una redundancia, el público convocado en Palermo y en las inmediaciones de la Plaza de la República superó las expectativas de los organizadores. Esta circunstancia, entre otras, abona el entusiasmo que despierta en buena parte de la población, pero no es éste el tema que quiero considerar sino el pésimo conocimiento y la paupérrima cobertura periodística que ya resulta bochornosa.

Para ilustrar al lector, van algunas acotaciones que afirman la conclusión del párrafo anterior.

Una locutora del segmento matutino se refirió, en varias oportunidades, al rally “Dakar – París”, bautizando el acontecimiento a su antojo –y al revés- como si desconociera el título de esta edición.

En exteriores el cronista asignado en el predio de la Sociedad Rural Argentina, Dakar Aldea, parafraseaba: “Son quinientos veintiún vehículos, es decir quinientos y veintiuno más…”, como si le costara tomar conciencia de la dimensión de la serie.

El mismo cronista, destacando el espíritu solidario de los pilotos, repitió hasta el hartazgo la vieja frase “Hoy por tí, mañana por mí”, destacando que en “el fuera de pista” los participantes tienen por objeto la preservación de la flora y fauna, sino que también están obligados a resguardar la “arqueología” (sic), de las regiones que están comprendidas en el circuito.

Hacia el mediodía, quizás debido al cansancio de la extensa cobertura, el movilero –cuyo nombre prefiero no citar por vergüenza ajena-, refiriéndose a la destreza de los pilotos de cuatriciclos, indicó que “… tienen que mirar para… eeehhh… adelante y, eeehhh… al mismo tiempo los instrumentos…eeehhh… el GPS…”. Muy bien, me dije, es de esperar que los pilotos, no solo los de los cuatriciclos, miren preferentemente hacia delante, claro está, y sin titubear como el autor de semejante deducción.

Mientras tanto, la voz de la conductora de turno salía al aire destacando las bondades de estos pequeños vehículos, a su juicio menos riesgosos que las motocicletas porque “tienen cuatro puntos de apoyo…”. Sí, así es, los cuatriciclos tienen cuatro puntos de apoyo que ruedan en simultáneo, y sin duda son más estables que las motocicletas, eso ha quedado más que claro.

Cabe destacar que durante más de ocho horas ningún dato de importancia cambió la tendencia en baja, a excepción de una mediocre infografía que animaba el trazado del raid porque a esa altura nadie en el noticiero podía siquiera recordar el nombre de las ciudades argentinas (mucho menos las chilenas) comprometidas en el recorrido de los próximos días.

Hacia la noche y mientras los vehículos desfilaban por la avenida 9 de Julio, para pasar por la plataforma de la simbólica largada , pareciera que el staff del noticiero, tras divagar incoherentemente durante toda la “cobertura especial”, se hizo de algún material informativo, nombres, marcas y modelos, no fuera que otro canal tomara ventaja de semejante descuido.

No obstante, antes de abandonar la posta, la conductora coqueteó con algunas referencias a “la historia del histórico evento” (sic), en tanto que el sempiterno y nunca relevado cronista admitía exultante que los argentinos “no tenemos cultura del Dakar” (sic). Es evidente que estas expresiones al voleo confirman lo limitados que somos en el uso de nuestra lengua, por lo que me pregunto si no sería mejor callar y admitir nuestra propia ignorancia –me incluyo- antes de abrir la boca.

Podemos estar de acuerdo o no con la línea editorial del medio, no en mi caso y eso es harina de otro costal, pero de ahí a soportar semejante sarta de obviedades, redundancias y ramplonerías es propio de masoquistas y demasiado para arrancar el año.

Veníamos mal y empezamos peor.

Todo sea por la caja

Armando Boudou, titular de la ANSES, dijo: "Venimos a esta reunión a dar nacimiento al sistema previsional argentino, un sistema de reparto de base solidaria y de administración estatal"... Ah, bueno!... Y al rato: “Venimos a dar por terminado el experimento fracasado del régimen de capitalización en la Argentina”. Y así quedó firmado el proyecto de ley que la Presidenta, Cristina Fernández de Kirchner, envió al Congreso Nacional para que los legisladores eliminen el régimen de jubilaciones y pensiones privadas, legitimando un nuevo saqueo a manos del Estado.

Honestamente, me causa náuseas escuchar los endebles y mentirosos argumentos del Gobierno para sostener su cometido, nuevamente asociado al consentimiento obsecuente del sindicalismo folclórico y las entidades financieras bajo el aparente noble propósito de proteger los haberes de la clase pasiva. A tal grado de anomia hemos llegado los argentinos que, más allá de la incapacidad manifiesta que tenemos para defender lo nuestro y dejarnos embaucar, una y otra vez, por falsos profetas cultores de lo público o de lo privado, cualesquiera fuesen, nuevamente estamos indefensos viendo cómo se escurren los aportes que por voluntad propia optamos destinar a las Administradoras de Fondos de Jubilación y Pensión, aún conociendo el riesgo de la timba financiera. Quien hoy se escandaliza de la gestión de las AFJP, a catorce años de su creación, no es más que un imbécil que peca de ingenuidad, porque el esquema privado, aún con todos sus vicios conocidos y sin el necesario control de un Estado que estuvo ausente en todo este tiempo, ha sido mucho más claro que el sistema oficial de reparto donde todos los gobernantes de turno supieron meter la mano para disponer libremente de la recaudación. O acaso conocemos algún jubilado del sistema de reparto que perciba haberes dignos?...

Es clara la intención del Gobierno, como lo fue la de todos sus antecesores, de apropiarse de los activos líquidos, licuar bonos de deuda pública y disponer libremente de los aportes mensuales para hacer lo que cuernos se le antoje al amparo de la crisis internacional. No era que, a juicio de la Presidenta, estábamos firmes y flotando en la marejada? . Quienes adherimos al esquema de capitalización, más allá de haber realizado aportes al Estado durante años, sin saber si algún día los recuperaremos, ahora también asistimos al despojo de los fondos individuales que tenemos acreditados y de los cuales el kirchnerismo ya dispuso una buena parte a cambio de bonos intitulados “soberanos”, una miscelánea tan sucia como las hipotecas subprime.

De aprobarse este proyecto se habrá legitimado la práctica política del pillaje y cabe preguntarse, entonces, cuál será la suerte de cuanto activo sirva para perpetuar la fiesta del gasto y el subsidio públicos. Claro que tratándose del bolsillo, algo tan afecto hasta para los más patriotas, seguramente nos purgaremos en amparos y litigios al Estado y las AFJP de acá a la eternidad, pero permitiendo que por enésima vez nos metan la mano en el bolsillo con discursos anacrónicos y populistas tal vez no sea tan arriesgado pronosticar que el futuro nos encuentre a todos en pelotas y haciendo cola con tarjetas de racionamiento.